« N’oublie pas ce que t’es ! Tu n’es qu’un esclave, pire que tout, tu n’es qu’une loque ! »

Les paroles de l’avant-veille le ramenèrent de son absence, ses yeux parcoururent le reflet translucide renvoyé par la porte vitrée. Il se dévisagea un temps, sa tignasse ébouriffée, sa balafre ceignant un œil qu’il préférait clos, ses lèvres scellées dans une expression faussement affable. L’énergumène parcourut l’un des nombreux costumes qu’on lui avait confectionnés pour au mieux sied sa fonction, celui-ci était son préféré : le nœud orange fantaisiste, les épaulettes rembourrées pour fausser sa carrure, le vert-canard qui le ramenait à ses seuls souvenirs d’être-libre.

Le spot s’alluma à l’instant où la porte s’ouvrit. La lumière s’abattit au centre de la pièce, découpant la funeste exposition présentée à l’invité. Une jeune femme menottée à une chaise, pieds et poings liés à celle-ci.

-Road ?


La voix de l’homme cueillit son esprit, perçant le lourd silence dans lequel elle avait été plongée. La dénommée cogita un instant, des pas rythmant ses réflexions, pour finalement mettre un visage sur cette voix : elle l’avait entendue tant de fois pourtant, mais difficile pour elle de la considérer au premier mot. Après tout, un décor quotidien ne se constatait plus, peu d’attention n’y était prêté : il s’agissait d’un acquis, une chose passive et indéboulonnable.  

-Lock, c’est toi ? Lock !

Les yeux de la brune s’écarquillèrent, sa mine semblant s’éclaircir à l’esquisse de cette gracieuse nouvelle. Il était là, son majordome. Il l’avait retrouvée par elle ne savait quel miracle et allait la tirer de cette situation.

-Vite, dépêche-toi de me défaire de ses liens. On va retrouver cette folle qui m’-

Non.

Toute sa joie tomba comme de la peau brulée lorsque, dans le faisceau de lumière, entrèrent son pantin accompagnée d’une silhouette encapuchonnée qui n’annonçait bon augure. Le premier porta un sceau, l’autre une lance à la pointe étincelante.

Incertitude. Le battant se délogea à ses tempes. Soudain, la panique s’abattit à nouveau sur la marchande. Son homme à tout faire,  avait-il été contraint de suivre ses ravisseurs ?

-Qu’est-ce que tu fous Lock ? S’étonna la brune.
-Dés…

Ses iris papillonnèrent ne sachant où conduire son attention : déceler le visage terrée dans l’ombre de la capuche, décrypter l’émotion trahie par les traits de Lock, comprendre ce qu’était cette fumée se dégageant du sceau qu’il portait…

-Déso…

Ses pieds s’agitèrent frénétiquement, les menottes s’entrechoquant aux barreaux de la chaise. Les plaies à ses chevilles s’approfondirent à mesure des frottements, bientôt le sang s’écoula jusqu’à ses talons.

-Désolé Road !

Le borgne porta le sceau à sa hauteur, ses bras tremblotait dangereusement. Road y décela de l’incertitude, plus que tout de la faiblesse. Elle connaissait l’énergumène, on lui avait achetée pour son septième anniversaire alors qu’il n’était qu’un moins que rien. Elle lui avait donné une identité, un rôle et surtout des responsabilités. Une position que tout esclave aurait aimé au moins avoir la chance de pourvoir. Ce type gérait ses affaires avec elle, il la connaissait par cœur et réciproquement. Jamais, jamais il n’aurait pu…

-Qu’est-ce que tu fous ! Arrête de suite et je te promets que je ne te changerai pas ! Dépêche-toi de-

Un hurlement la prit lorsque l’huile chaude éclaboussa son torse pour s’écouler jusqu’à ses cuisses.

-Je… Je ne suis plus à toi Road.  Je suis…

Le briquet s’alluma dans les ténèbres masquant jusqu’alors sa seconde main. Il fut lancé, tourbillonnant jusqu’à sa cible.

-Elle m’a dit que je pouvais l’être… être bien plus qu’un homme libre ! Elle m’a dit que je pouvais être un pi-

Combustion.

La chaleur monta d'un cran, les flammes alimentèrent des râles qui empêchèrent Lock d'entendre sa propre voix. Ses battements incessants martelèrent ses tempes, il ne s’entendit plus penser et passa en pilotage automatique.

D’un trait de lumière, une jambe valsa hors du brasier jusque dans ses bras.

-T'en es un, ouais. Fais le. Lui ordonna celui qui l’avait conduit en  ce lieu en essuyant sa lance de sa cape.
-Je… je suis…

Il chercha son mot, sa bouche s’ouvrant en grand, sa langue et ses maxillaires frémissaient. Avait-il ce qu’il fallait, pour se libérer de sa condition ? Le majordome se sentit floué, il n’aurait jamais cru être à ce point démuni si près de la réussite. Et pourtant, Lock le savait : sa nouvelle vie n’aurait pu débuter sans ce sacrifice.


La succursale avait été investie quelques jours après son arrivée. Son intérieur lui rappelait celui d'une cabine : tout de planches de bois, au milieu une table rectangulaire parsemée de cire coagulée, des fauteuils usés par le temps dans l'un desquels elle était engoncée. La lumière chancelante des bougies trônant au plafond éclairait à peine le lieu, rendant sa lecture plus irritante qu'elle ne l'était déjà.

-Si t'as pu utiliser ça contre quelqu'un, considère qu'on peut le retourner contre toi.

La voix nasillarde du senior trancha ses pensées, la forçant à replier sa paume et ainsi clore le livre. Elle gratta sa couverture de son pouce, sentant la gravure de son titre sous son doigt. Trois lettres qu'elle devinait encore, un titre bien simple qui l'avait happée lorsqu'on lui proposa un tas d'ouvrages : «V.I.E.».

-Si la raclure qui te servait d'ami s'est tirée, qu'est-ce qui te fait penser qu'un illustre inconnu trouvé au hasard dans un bar restera à tes côtés jusqu'aux sommets ? La promesse d'un raccourci devrait suffire à lui faire changer de camp. Tire une croix de-
--jours pas ?

Un bruit soudain la ramena à la réalité de sa situation. Son regard parcourut le visage de Perce au moment où il se découvrit de sa capuche. Il se posa ensuite sur l'expression de dégoût de l'autre gus' qui peinait à zieuter les broches partiellement carbonisées tout juste bazardées sur le bureau. Ce dernier ne prit la peine de s'asseoir et continua sur sa lancée, visiblement ennuyé de la situation.


-Dans ce cas, ne crois-tu pas préférable que je le recherche plutôt que de servir de nounou à l'autre ? C'est quand même mon camarade !
-S'tu veux m'prendre mon job, cause moi direct'ment. J'l'ai d'jà dit : j'connais mieux le type qui l'a mis sur l'coup. J'pourrais facilement l'ret'trouver, votre bonhomme. Mais faudra accepter mon offre, hein ?

L'autre avait rétorqué du tac au tac, rappelant sa plus-value dans ce miteux endroit. Elle l'avait récemment rencontrée avec Basil : un balafré en costard qui, selon son acolyte, aurait pu leur permettre de concrétiser l'une de ses ambitions. Il était différent d'eux, c'était un mercenaire. Un type dont la loyauté allait à son compte en banque, forcément un type à qui on ne pouvait faire que peu confiance. C'était qu'en ce bas monde, il était naïf de penser que les sommes étaient finies.  

-C'bien c'que j'pensais ! Bon, j'y vais moi. Quand tu m'reverras, prépares toi à respecter ta part. Finit-il d'un ton acerbe.

Un raclement de chaise plus tard et la porte fut claquée derrière lui. Les joues roussies du lancier indiquait à son interlocutrice qu'il se sentait insulté. L'échange n'était pas allé en son sens et il ne comprenait certainement pas sa position à elle, pourquoi n'avait-elle pas soutenu sa position ? La situation lui était trouble, certainement. C'était une affaire différente des autres, une affaire que seul des rats éhontés et sournois pouvaient gérer. Des fouines prêtes à manger dans n'importe quelle main pour satisfaire leur appétit. Son livre se rouvrit à la même page, l'un de ces yeux parcourut à nouveau le texte avant de se porter sur le marque-page qu'elle préleva.

-Oh. Tu vas lui faire confiance jusqu'au bout? Lui revint le vieillard sans perdre une occasion de l'énerver.

Le papier cartonné fut tendu à Percelance. Il l'examina avant de s'énerver de plus belle, mais l'objet fut plus intrigant qu'escompté. Y était encrées plusieurs inscriptions, des lettres et des chiffres qui dans cette situation formaient une autre énigme. Était-ce là le véritable plan de Basil ?

-«PDG» ? A quoi ça rime ?

Le cuisinier chercha un indice dans le regard de celle qui lui faisait face. Il l'auscultait péniblement, son réflexe initial était de se défaire de cette lecture, prenant une pose soulignant son assurance. Un simple geste permit de souffler les flammes fébriles au-dessus de leurs têtes. L'obscurité lui masqua ainsi Percelance, en faveur du vieillard qui apparut une nouvelle fois devant elle pour lui renvoyer son propre reflet. Elle le traversa en se levant avant même qu'il ne put prendre parole.


-Nous ne sommes pas des mercenaires.

Un autre raclement de chaise, des pas et le perturbant son d'une mastication outrageusement bruyante.

-Merci, Perce.

191

« Je reste là, à fixer la porte close. Sa fidélité force le respect et, bien que nos opinions puissent diverger, il n’hésite jamais à se plier à ma volonté. Je devrais m’en satisfaire, j’imagine, pour autant cela me paraît trop beau pour être vrai. En l’état le lien me rattachant à lui ne tient qu’à sa loyauté envers moi. C’est sûrement là mon erreur, ne pas avoir cherché d’autres points d’attache ou levier.

Peut-être ai-je été naïf d’extirper ce type de sa basse situation pour l’élever au statut de bras droit. Bientôt ses réflexions quant à mes ambitions se feront plus profondes, et, lorsqu’il commencera à trop réfléchir je crains devoir décider ce qui compte le plus pour moi : la valeur de ce second pour contrôler mon organisation, ou bien ma propre maîtrise de celle-ci et de l’ensemble de mes hommes.

Que devrais-je faire ? Un second m’est indispensable. Si je n’ai pas une telle personne à qui faire connaître mes désirs et lui faire confiance pour réaliser le nécessaire afin de les exécuter, comment pourrais-je conserver la hauteur indispensable à l’accomplissement de mes ambitions ?

Le remplacer par un être plus fiable ? Un type avec lequel j’aurais plus que de la loyauté prise pour acquise ?

Une fidélité indéfectible. Une qui ne saurait être trahie. Impossible à remettre en question.

J’ai lu un jour qu’une action simple permet parfois d’altérer l’ensemble des valeurs d’une personne. Le remettre en question, la bazarder face à une glace qui le confronte au soi qu’elle était juste avant de commettre ce qu’elle aurait estimé d’irréparable. A ce moment deux options s’offrent à elle. Accepter le changement et avancer en capitalisant sur ce dernier, c’est-à-dire s’interdire tout retour en arrière. Autrement, sombrer dans les regrets et ne devenir qu’une vulgaire ombre parmi une masse amorphe. Une masse vouée à n’être, au mieux, que du décor.

En étant à l’initiative de ce changement, j’obtiendrais certainement plus que de la loyauté. Car celle-ci sera intimement liée à la nature nouvelle de cette personne. Elle sera sa base, le ciment de notre relation.

Serait-ce seulement suffisant ? Devrais-je essayer ? Devrais-je me trouver un nouveau second ? Suis-je déjà capable de me débarrasser de lui ?

Suis-je capable de tuer Judal ?»



Les tonalités de l'escargophone se noyèrent dans le silence. C'était la quatrième fois ce quart d'heure.

Pénible constat. Pénible incertitude. Pénible flottement.

La silhouette drapée d'ombres s'était engagée dans le District des Brumes plus tôt. L'ambiance différait de ses attentes, mais semblait lui seoir, étant presque familière. Des façades par moment aguichantes, par d’autres délabrées, se relayaient dans un chaos organisé. Les rues y étaient étroites, poussant la foule à se masser devant certains points d’intérêts, laissant des ruelles sombres et exigües, coupe-gorge, presque désertées. Les rayons du Soleil filtraient péniblement au travers des parois de la tour, rendant une lumière ocre presque étouffante pour certains, chaleureuses pour ceux habitués à nager dans ces eaux criminelles. Chaque âme ici avait une affaire à mener, donner pour recevoir, sinon prélever quand besoin s'en faisait. C'était une dynamique classique de ce monde : l'Underground. Un terme qui sonnait de plus en plus creux dans la bouche de beaucoup, mais avait toujours le don d'en faire rire certains : ces gens se bataillaient un soi-disant trône dans une place souterraine, lieu exigu et clos où liberté était parodiée par le pouvoir.

Certains sur le chemin de l'ombre se détournaient un instant pour la reluquer en louchant. Ses bras semblaient anormalement longs, pour une petite taille. Ses mains arrivaient carrément à la fin de sa longue cape. Lorsque la lumière les touchait, elle se reflétait dans leur pâleur avant de se fondre dans les ténèbres de son vêtement. Cette personne, long-bras albinos ou qu'importait, s'arrêtait par moment pour reluquer quelques enseignes, jamais assez pour interagir avec autrui. Puis, au bout de maintes enjambées, se présentait à elle une bâtisse qui dénotait pas mal avec le râtelier dans lequel elle évoluait jusqu'alors.

Pause.

Un putain de manoir, ça ? On était loin des constructions gothiques, sinon vampiriques, qu'elle escomptait. La façade était particulièrement entretenue, trop propre sur elle-même à son goût. On semblait plus proche d'une description de château de nobles que d'un lieu hanté par des criminels.

Trop tard, elle avait assez perdu de temps : son index rentra en bouche, tandis qu'elle accéléra le pas. Elle allait vérifier d'elle-même de quoi il en retournait. Le temps filait et jamais elle n'aurait accepté l'idée de s'être lancée sur une fausse piste. Sa marche résolue était doublée de vigilance : si les criminels qu'elle recherchait étaient bien là, auraient-ils tenté quoique ce soit pour l'empêcher de toquer à leur porte ? Ils pouvaient toujours tenter, elle aurait su les recevoir. Mais, en l'occurrence, la situation semblait tourner à l'opposée pour ces scélérats.


La Triade ou autre, on allait la recevoir et l'entendre.